Été

Et l’enfant répondit, pâméeSous la fourmillante caresseDe sa pantelante maîtresse :« Je me meurs, ô ma bien-aimée !

« Je me meurs : ta gorge enflamméeEt lourde me soûle, m’oppresse ;Ta forte chair d’où sort l’ivresseEst étrangement parfumée :

« Elle a, ta chair, le charme sombreDes maturités estivales, —Elle en a l’ambre, elle en a l’ombre ;

« Ta voix tonne dans les rafales,Et ta chevelure sanglanteFuit brusquement dans la nuit lente. »