Il parle encore

Ni pardon ni répit, dit le monde,Plus de place au sénat du loisir !On rend grâce et justice au désirQui te prend d’une paix si profonde,Et l’on eût fait trêve avec plaisir,Mais la guerre est jalouse : il faut vivreOu mourir du combat qui t’enivre.

Aussi bien tes vœux sont absolusQuand notre art est un mol équilibre.Nous donnons un sens large au mot : libre,Et ton sens va : Vite ou jamais plus.Ta prière est un ordre qui vibre ;Alors nous, indolents conseilleurs,Que te dire, excepté : Cherche ailleurs ?Et je vois l’Orgueil et la LuxureParmi la réponse : tel un corDans l’éclat fané d’un vil décor,Prêtant sa rage à la flûte impure.Quel décor connu mais triste encor !C’est la ville où se caille et se lieCe passé qu’on boit jusqu’à la lie,

C’est Paris banal, maussade et blanc,Qui chantonne une ariette vieilleEn cuvant sa « noce » de la veilleComme un invalide sur un banc.La Luxure me dit à l’oreille :Bonhomme, on vous a déjà donné.Et l’Orgueil se tait comme un damné.

Ô Jésus, vous voyez que la porteEst fermée au Devoir qui frappait,Et que l’on s’écarte à mon aspect.Je n’ai plus qu’à prier pour la morte.Mais l’agneau, bénissez qui le paît !Que le thym soit doux à sa bouchette !Que le loup respecte la houlette !

Et puis, bon pasteur, paissez mon cœur :Il est seul désormais sur la terre,Et l’horreur de rester solitaireLe distrait en l’étrange langueurD’un espoir qui ne veut pas se taire,Et l’appelle aux prés qu’il ne faut pas.Donnez-lui de n’aller qu’en vos pas.