L’âme antique

L’âme antique était rude et vaineEt ne voyait dans la douleurQue l’acuité de la peineOu l’étonnement du malheur.

L’art, sa figure la plus claireTraduit ce double sentimentPar deux grands types de la MèreEn proie au suprême tourment.

C’est la vieille reine de Troie :Tous ses fils sont morts par le fer.Alors ce deuil brutal aboieEt glapit au bord de la mer.Elle court le long du rivage,Bavant vers le flot écumant,Hirsute, criade, sauvage,La chienne littéralement !…

Et c’est Niobé qui s’effareEt garde fixement des yeuxSur les dalles de pierre rareSes enfants tués par les cieux.

Le souffle expire sur sa bouche.Elle meurt dans un geste fou.Ce n’est plus qu’un marbre faroucheLà transporté nul ne sait d’où !…

La douleur chrétienne est immense.Elle, comme le cœur humain,Elle souffre, puis elle pense.Et calme poursuit son chemin.

Elle est debout sur le CalvairePleine de larmes et sans cris.C’est également une mère.Mais quelle mère de quel fils !Elle participe au SuppliceQui sauve toute nation,Attendrissant le sacrificePar sa vaste compassion.

Et comme tous sont les fils d’elle,Sur le monde et sur sa langueurToute la charité ruisselleDes sept blessures de son cœur,

Au jour qu’il faudra, pour la gloireDes cieux enfin tout grands ouverts,Ceux qui surent et purent croire,Bons et doux, sauf au seul Pervers,

Ceux-là vers la joie infinieSur la colline de SionMonteront d’une aile bénieAux plis de son assomption.