Le Rossignol

Comme un vol criard d’oiseaux en émoi,Tous mes souvenirs s’abattent sur moi,S’abattent parmi le feuillage jauneDe mon cœur mirant son tronc plié d’auneAu tain violet de l’eau des RegretsQui mélancoliquement coule auprès,S’abattent, et puis la rumeur mauvaiseQu’une brise moite en montant apaise,S’éteint par degrés dans l’arbre, si bienQu’au bout d’un instant on n’entend plus rien,Plus rien que la voix célébrant l’Absente,Plus rien que la voix — ô si languissante ! —De l’oiseau que fut mon Premier Amour,Et qui chante encor comme au premier jour ;Et dans la splendeur triste d’une luneSe levant blafarde et solennelle, uneNuit mélancolique et lourde d’été,Pleine de silence et d’obscurité,Berce sur l’azur qu’un vent doux effleureL’arbre qui frissonne et l’oiseau qui pleure.