Le Squelette

Deux reîtres saouls, courant les champs, virent parmiLa fange d’un fossé profond, une carcasseHumaine dont la faim torve d’un loup fugaceVenait de disloquer l’ossature à demi.

La tête, intacte, avait ce rictus ennemiQui nous attriste, nous énerve et nous agace.Or, peu mystiques, nos capitaines FracasseSongèrent (John Falstaff lui-même en eût frémi)

Qu’ils avaient bu, que tout vin bu filtre et s’égoutte,Et qu’en outre ce mort avec son chef béantNe serait pas fâché de boire aussi, sans doute.

Mais comme il ne faut pas insulter au Néant,Le squelette s’étant dressé sur son séantFit signe qu’ils pouvaient continuer leur route.