Limbes

L’imagination, reine,Tient ses ailes étendues,Mais la robe qu’elle traîneA des lourdeurs éperdues.

Cependant que la Pensée,Papillon, s’envole et vole,Rose et noir clair, élancéeHors de la tête frivole.

L’Imagination, siseEn son trône, ce fier siège !Assiste, comme indécise,À tout ce preste manège,Et le papillon fait rage,Monte et descend, plane et vire :On dirait dans un naufrageDes culbutes du navire.

La reine pleure de joieEt de peine encore, à causeDe son cœur qu’un chaud pleur noie,Et n’entend goutte à la chose.

Psyché Deux pourtant se lasseSon vol est la main plus lenteQue cent tours de passe-passeOnt fait toute tremblante.

Hélas, voici l’agonie !Qui s’en fût formé l’idée ?Et tandis que, bon géniePlein d’une douceur lactée,

La bestiole célesteS’en vient palpiter à terre,La Folle-du-Logis resteDans sa gloire solitaire !