Monsieur Prudhomme

Il est grave : il est maire et père de famille.Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeuxDans un rêve sans fin flottent insoucieux,Et le printemps en fleurs sur ses pantoufles brille.Que lui fait l’astre d’or, que lui fait la charmilleOù l’oiseau chante à l’ombre, et que lui font les cieux,Et les prés verts et les gazons silencieux ?Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille

Avec monsieur Machin, un jeune homme cossu.Il est juste-milieu, botaniste et pansu.Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles,

Ces fainéants barbus, mal peignés, il les aPlus en horreur que son éternel coriza,Et le printemps en fleurs brille sur ses pantoufles.