Nuit du Walpurgis classique

C’est plutôt le sabbat du second Faust que l’autre.Un rhythmique sabbat, rhythmique, extrêmementRhythmique.— Imaginez un jardin de Lenôtre,Correct, ridicule et charmant.Des ronds-points ; au milieu, des jets d’eau ; des alléesToutes droites ; sylvains de marbre ; dieux marinsDe bronze ; çà et là, des Vénus étalées ;Des quinconces, des boulingrins ;

Des châtaigniers ; des plants de fleurs formant la dune ;Ici, des rosiers nains qu’un goût docte effila ;Plus loin, des ifs taillés en triangle. La luneD’un soir d’été sur tout cela.

Minuit sonne, et réveille au fond du parc auliqueUn air mélancolique, un sourd, lent et doux airDe chasse : tel, doux, lent, sourd et mélancolique,L’air de chasse de Tannhauser.

Des chants voilés de cors lointains où la tendresseDes sens étreint l’effroi de l’âme en des accordsHarmonieusement dissonnants dans l’ivresse ;Et voici qu’à l’appel des corsS’entrelacent soudain des formes toutes blanches,Diaphanes, et que le clair de lune faitOpalines parmi l’ombre verte des branches,— Un Watteau rêvé par Raffet ! —

S’entrelacent parmi l’ombre verte des arbresD’un geste alangui, plein d’un désespoir profond,Puis, autour des massifs, des bronzes et des marbresTrès-lentement dansent en rond.

— Ces spectres agités, sont-ce donc la penséeDu poëte ivre, ou son regret, ou son remords,Ces spectres agités en tourbe cadensée,Ou bien tout simplement des morts ?

Sont-ce donc ton remords, ô révasseur qu’inviteL’horreur, ou ton regret, ou ta pensée, — hein ? — tousCes spectres qu’un vertige irrésistible agite,Ou bien des morts qui seraient fous ? —N’importe ! ils vont toujours, les fébriles fantômes,Menant leur ronde vaste et morne et tressautantComme dans un rayon de soleil des atomes,Et s’évaporent à l’instant

Humide et blême où l’aube éteint l’un après l’autreLes cors, en sorte qu’il ne reste absolumentPlus rien — absolument — qu’un jardin de Lenôtre,Correct, ridicule et charmant.