Pierrot

Ce n’est plus le rêveur lunaire du vieil airQui riait aux aïeux dans les dessus de porte ;Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte,Et son spectre aujourd’hui nous hante, mince et clair.

Et voici que parmi l’effroi d’un long éclairSa pâle blouse a l’air, au vent froid qui l’emporte,D’un linceul, et sa bouche est béante, de sorteQu’il semble hurler sous les morsures du ver.

Avec le bruit d’un vol d’oiseaux de nuit qui passe,Ses manches blanches font vaguement par l’espaceDes signes fous auxquels personne ne répond.

Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphoreEt la farine rend plus effroyable encoreSa face exsangue au nez pointu de moribond.