Prologue

En route, mauvaise troupe !Partez, mes enfants perdus !Ces loisirs vous étaient dus :La Chimère tend sa croupe.

Partez, grimpés sur son dos,Comme essaime un vol de rêvesD’un malade dans les brèvesFleurs vagues de ses rideaux.Ma main tiède qui s’agiteFaible encore, mais enfinSans fièvre, et qui ne palpitePlus que d’un effort divin,

Ma main vous bénit, petitesMouches de mes soleils noirsEt de mes nuits blanches. Vites,Partez, petits désespoirs,

Petits espoirs, douleurs, joies,Que dès hier reniaMon cœur quêtant d’autres proies…Allez, ægri somnia.