Sub urbe

Les petits ifs du cimetièreFrémissent au vent hiémal,Dans la glaciale lumière.Avec des bruits sourds qui font mal,Les croix de bois des tombes neuvesVibrent sur un ton anormal.

Silencieux comme des fleuves,Mais gros de pleurs comme eux de flots,Les fils, les mères et les veuves

Par les détours du triste enclosS’écoulent, — lente théorie, —Au rhythme heurté des sanglots.

Le sol sous les pieds glisse et crie,Là-haut de grands nuages torsS’échevèlent avec furie.

Pénétrant comme le remords,Tombe un froid lourd qui vous écœureEt qui doit filtrer chez les morts,Chez les pauvres morts, à toute heureSeuls, et sans cesse grelottants,— Qu’on les oublie ou qu’on les pleure ! —

Ah ! vienne vite le Printemps,Et son clair soleil qui caresse,Et ses doux oiseaux caquetants !

Refleurisse l’enchanteresseGloire des jardins et des champsQue l’âpre hiver tient en détresse !

Et que, — des levers aux couchants, —L’or dilaté d’un ciel sans bornesBerce de parfums et de chants,

Chers endormis, vos sommeils mornes !