Vendanges

Les choses qui chantent dans la têteAlors que la mémoire est absente,Écoutez ! c’est notre sang qui chante…Ô musique lointaine et discrète !

Écoutez ! c’est notre sang qui pleureAlors que notre âme s’est enfuie,D’une voix jusqu’alors inouïeEt qui va se taire tout à l’heure.

Frère du sang de la vigne rose,Frère du vin de la veine noire,Ô vin, ô sang, c’est l’apothéose !

Chantez, pleurez ! Chassez la mémoireEt chassez l’âme, et jusqu’aux ténèbresMagnétisez nos pauvres vertèbres.