Le Savetier

Hors de la poix rien à faire,Le lys naît blanc, comme odeurSimplement je le préfèreÀ ce bon raccommodeur.

Il va de cuir à ma paireAdjoindre plus que je n’eusJamais, cela désespèreUn besoin de talons nus.Son marteau qui ne dévieFixe de clous gouailleursSur la semelle l’envieToujours conduisant ailleurs.

Il recréerait des souliers,Ô pieds, si vous le vouliez !