Prose

Hyperbole ! de ma mémoireTriomphalement ne sais-tuTe lever, aujourd’hui grimoireDans un livre de fer vêtu :

Car j’installe, par la science,L’hymne des cœurs spirituelsEn l’œuvre de ma patience,Atlas, herbiers et rituels.Nous promenions notre visage(Nous fûmes deux, je le maintiens)Sur maints charmes de paysage,Ô sœur, y comparant les tiens.

L’ère d’autorité se troubleLorsque, sans nul motif, on ditDe ce midi que notre doubleInconscience approfondit

Que, sol des cent iris, son site,Ils savent s’il a bien été,Ne porte pas de nom que citeL’or de la trompette d’Été.

Oui, dans une île que l’air chargeDe vue et non de visionsToute fleur s’étalait plus largeSans que nous en devisions.Telles, immenses, que chacuneOrdinairement se paraD’un lucide contour, lacuneQui des jardins la sépara.

Gloire du long désir, IdéesTout en moi s’exaltait de voirLa famille des iridéesSurgir à ce nouveau devoir,

Mais cette sœur sensée et tendreNe porta son regard plus loinQue sourire et, comme à l’entendreJ’occupe mon antique soin.

Oh ! sache l’Esprit de litige,À cette heure où nous nous taisons,Que de lis multiples la tigeGrandissait trop pour nos raisonsEt non comme pleure la rive,Quand son jeu monotone mentÀ vouloir que l’ampleur arriveParmi mon jeune étonnement

D’ouïr tout le ciel et la carteSans fin attestés sur mes pas,Par le flot même qui s’écarte,Que ce pays n’exista pas.

L’enfant abdique son extaseEt docte déjà par cheminsElle dit le mot : Anastase !Né pour d’éternels parchemins,

Avant qu’un sépulcre ne rieSous aucun climat, son aïeul,De porter ce nom : Pulchérie !Caché par le trop grand glaïeul.