Stéphane Mallarmé (1842-1898)
Salut
Poésies (1899)
Rien, cette écume, vierge versÀ ne désigner que la coupe ;Telle loin se noie une troupeDe sirènes mainte à l’envers.
Nous naviguons, ô mes diversAmis, moi déjà sur la poupeVous l’avant fastueux qui coupeLe flot de foudres et d’hivers ;
Une ivresse belle m’engageSans craindre même son tangageDe porter debout ce salut
Solitude, récif, étoileÀ n’importe ce qui valutLe blanc souci de notre toile.
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Domaine public. Texte : Wikisource, d'après l'édition Nouvelle Revue Française, 1914, dans l'orthographe de cette édition.
