La Nuit de printemps

If we shadows have offended,Think but this, (and all is mended)That you have but slumber’d here,While these visions did appear ;And this weak and idle theme,No more yielding but a dreamGentles, do not reprehend ;If you pardon, we will mend.

Shakspere, Midsummer-night’s dream, acte V, scène ii.

C’ÉTAIT la veille de MaiUn soir souriant de fête,Et tout semblait embauméD’une tendresse parfaite.

De son lit à baldaquin,Le Soleil sur son beau globeAvait l’air d’un ArlequinÉtalant sa garde-robe,Et sa sœur au front changeant,Mademoiselle la LuneAvec ses grands yeux d’argentRegardait la Terre brune,

Et du ciel, où, comme un roi,Chaque astre vit de ses rentes,Contemplait avec effroiLe lac aux eaux transparentes.

Comme, avec son air trompeur,Colombine, qu’on attrape,À la fin du drame a peurDe tomber dans une trappe.

Tous les jeunes Séraphins,À cheval sur mille nues,Agaçaient de regards finsLeurs comètes toutes nues.

Sur son trône, le bon Dieu,Devant qui le lys foisonne,Comme un seigneur de haut lieuQue sa grandeur emprisonne,

À ces intrigues d’enfantsN’ayant pas daigné descendre,Les laissait, tout triomphants,Le tromper comme un Cassandre.Or, en même temps qu’aux cieux,C’était comme un grand remue-Ménage délicieux,Sur la pauvre terre émue.

Des Sylphes, des Chérubins,S’occupaient de mille choses,Et sous leurs fronts de bambinsRoulaient de gros yeux moroses.

Quel embarras, disaient-ilsDans leurs langages superbes ;À ces fleurs pas de pistils,Pas de bleuets dans ces herbes !

Dans ce ciel pas de saphirs,Pas de feuilles à ces arbres !Où sont nos frères ZéphyrsPour embaumer l’eau des marbres ?

Hélas ! comment ferons-nous ?Nous méritons qu’on nous tance ;Le bon Dieu sur nos genouxVa nous mettre en pénitence !

Car hier au bal dansant,Où, sorti pour ses affaires,Il mariait en passantDeux Soleils avec leurs Sphères,Nous avons de notre mainPromis sur le divin ciergeSon mois de mai pour demainÀ notre dame la Vierge !

Hélas ! jamais tout n’iraComme à la saison dernière,Bien sûr on nous puniraDe l’école buissonnière.

Pour ce Mai qu’on nous prometIls versent des pleurs de rage,Et vite chacun se metÀ commencer son ouvrage.

Penchés sur les arbrisseaux,Les uns, au milieu des prées,Avec de petits pinceauxPeignent les fleurs diaprées,

Et, de face ou de profil,Après les branches ouvertesAttachent avec un filDe petites feuilles vertes.

Les autres au papillonMettent l’azur de ses ailes,Qu’ils prennent sur un rayonPeint des couleurs les plus belles.Des Ariels dans les cieux,Assis près de leurs amantes,Agitent des miroirs bleusAu-dessus des eaux dormantes.

Sur la vague aux cheveux vertsLes Ondins peignent la moire,Et lui serinent des versTrouvés dans un vieux grimoire.

Les Sylphes blonds dans son volArrêtent l’oiseau qui chante,Et lui disent : Rossignol,Apprends ta chanson touchante ;

Car il faut que pour demainOn ait la chanson nouvelle.Puis le cahier d’une main,De l’autre ils lui tiennent l’aile

Et ceux-là, portant des fleursEt de jolis flacons d’ambre,S’en vont, doux ensorceleurs,Voir mainte petite chambre,

Où mainte enfant, lys pâli,Écoute, endormie et nue,Fredonner un bengaliDans son âme d’ingénue.Ils étendent en essaimMille roses sur sa lèvre,Un peu de neige à son sein,Dans son cœur un peu de fièvre.

Aucun ne sera puni,La Vierge sera contente :Car nous avons tout fourni,Ce qui charme et ce qui tente !

Et Sylphes, et Chérubins,Ce joli torrent sans digue,Vont se délasser aux bainsDu bruit et de la fatigue.

Dieu soit béni, disent-ils,Nous avons fini la chose !Aux fleurs voici les pistils,Des parfums, du satin rose ;

Au papillon bleu son vol,Aux bois rajeunis leur ombre,Son doux chant au rossignolCaché dans la forêt sombre !

Voici leur saphir aux cieuxDans la lumière fleurie,À l’herbe ses bleuets bleus,Pour que la Vierge sourie !Mais ce n’est pas tout encor,Car ils me disent : Poëte !Voilà mille rimes d’or,Pour que tu sois de la fête.

Prends-les, tu feras des chantsQue nous apprendrons aux roses,Pour les dire lorsqu’aux champsElles s’éveillent mi-closes.

Et certes mon rêve ailéEût fait une hymne bien belleSi ce qu’ils m’ont révéléFût resté dans ma cervelle.

Ils murmuraient, Dieu le sait,Des rimes si bien éprises !Mais le Zéphyr qui passaitEn passant me les a prises !