La Voyageuse

I

Au temps des pastels de Latour,Quand l’enfant-dieu régnait au mondePar la grâce de Pompadour,Au temps des beautés sans seconde ;Au temps féerique où, sans mouchoir,Sur les lys que Lancret dessineLe collier de taffetas noirLutte avec la mouche assassine ;

Au temps où la Nymphe du vinSourit sous la peau de panthère,Au temps où Wateau le divinFrète sa barque pour Cythère ;

En ce temps fait pour les jupons,Les plumes, les rubans, les ganses,Les falbalas et les pompons ;En ce beau temps des élégances,

Enfant blanche comme le lait,Beauté mignarde, fleur exquise,Vous aviez tout ce qu’il fallaitPour être danseuse ou marquise.

Ces bras purs et ce petit corps,Noyés dans un frou-frou d’étoffes,Eussent damné par leurs accordsLes abbés et les philosophes.Vous eussiez aimé ces bichonsNoirs et feu, de race irlandaise,Que l’on porte dans les manchonsEt que l’on peigne et que l’on baise.

La neige au sein, la rose aux doigts,Boucher vous eût peinte en DianeMontrant sa cuisse au fond du boisEt pliant comme une liane,

Et Clodion eût fait de vousUne provocante faunesseLaissant mûrir au soleil rouxLes fruits pourprés de sa jeunesse !

Car sur les lèvres vous avezLa malicieuse ambroisieDe tous ces paradis rêvésAu siècle de la fantaisie,

Et, nonchalante Dalila,Vous plaisez par la morbidesseD’une nymphe de ce temps-là,Moitié nonne et moitié déesse.Vos cheveux aux bandeaux ondésRécitent de leur onde noireDes madrigaux dévergondésÀ votre visage d’ivoire,

Et, ravis de ce front si beau,Comme de vertes demoiselles,Tous les enfants porte-flambeauVous suivent en battant des ailes.

Tous ces petits culs-nus d’Amours,Groupés sur vos pas, Caroline,Ont soin d’embellir vos atoursEt d’enfler votre crinoline,

Et l’essaim des Jeux et des Ris,Doux vol qui folâtre et se joue,Niche sous la poudre de rizDans les roses de votre joue.

Vos sourcils touffus, noirs, épais,Ont des courbes délicieusesQui nous font songer à la paixSous les forêts silencieuses,Et les écharpes de vos cilsSemblent avoir volé leurs frangesÀ la terre des alguazils,Des manolas et des oranges.

II

Au fait, vous avez donc été,Loin de nos boulevards moroses,Pendant tout ce dernier été,Sous les buissons de lauriers-roses ?

Le fier soleil du PortugalVous tendait sa lèvre obstinéeEt faisait son meilleur régalAvec votre peau satinée.

Mais vous, tordant sur l’éventailVos petits doigts aux blancheurs matesVous découpiez Scribe en détailPour les rois et les diplomates ;Et, digne d’un art sans rivaux,Pour charmer les chancelleries,Vous avez traduit MarivauxEn mignonnes espiègleries.

C’est au mieux ! L’astre des cieux clairsQui fait grandir le sycomoreVous a donné des jolis airsDe bohémienne et de more.

Vous avez pris, toujours riant,Dans cet éternel jeu de barres,La volupté de l’OrientEt le goût des bijoux barbares,

Et vous rapportez à Paris,Ville de toutes les décences,Les molles grâces des hourisIvres de parfums et d’essences.

C’est bien encor ! même à TurinMenez Clairville, puisqu’on daigneNous demander un tambourinLà-bas, chez le roi de Sardaigne.Mais pourtant ne nous laissez pasNous consumer dans les attentes !Arrêtez une fois vos pasChez nous, et plantez-y vos tentes.

Tout franc, pourquoi mettre aux aboisCet Éden, où le lion dîneChaque jour de la biche au boisEt soupe de la musardine ?

Valets de cœur et de carreauEt boyards aux fourrures d’ourses,Loin de vous, sachez-le, Caro,Tout s’ennuie, au bal comme aux courses.

Vous nous disputez les rayonsAvec des haines enfantines,Et jamais plus nous ne voyonsQue les talons de vos bottines.

Songez-y ! Vous cherchez pourquoiMa muse, qui n’est pas méchante,M’ordonne de me tenir coiEt ne veut plus que je vous chante ?C’est que vos regards inhumainsOnt partout des intelligences,Et tout le long des grands cheminsVont arrêter les diligences.

Février 1858.