Le Flan dans l’Odéon

Avant que la brise adultèreQui fait le charme des hivers,N’émaille de recueils de versLes parapets du quai Voltaire ;Avant que Chaumier SiméonN’ait publié ses hexamètres,Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Des journaux qui mettent leur listeDans l’Annuaire officiel,Il n’en est pas qui sous le cielSoit plus mordoré que L’Artiste.Messieurs Paul, Arthur et LéonEn sont les rédacteurs champêtres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Il n’est pas de revue alpestre,Pas de recueil ni de journal,Soit chez Bertin ou Jubinal,Où viennent, vers la Saint-Sylvestre,Plus de ces chevaliers d’ÉonMoitié lorettes, moitié reîtres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Nulle part, dans le ciel sans brise,Les jeunes gens au cœur de feuNe regardent d’un œil plus bleuLa lune changer de chemise.Ainsi la voyait ActéonFaire la planche sous les hêtres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !A L’Artiste, la grande actriceFut Asphodèle Carabas,Carabas, qu’avec son cabasBuloz guignait pour rédactrice.Hélas ! changeant caméléon,L’Artiste lui tourne les guêtres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Un étranger vint à L’Artiste,Jeune, avec un air ahuri.Était-ce un du Charivari,Du Furet, du Feuilletoniste ?Était-il le TimoléonDes Saint-Almes et des Virmaîtres... ?Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

On ne savait. L’ange AsphodèleFit avec lui deux mille vers.Les Vermots et les Mantz diversDerrière eux tenaient la chandelle.Ils jouaient de l’accordéonPour mieux accompagner ces mètres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

La lune était à la fin nue,Et ses rayons, doux aux rimeurs,Parmi le gaz des allumeursDécoupaient en blanc sur la nueLes chapiteaux du Panthéon,Pareils à de grands baromètres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Mais contre Asphodèle rageuses,Des bas-bleus, confits par Gannal,Dans le salon bleu du journalDansaient des polkas orageuses.Les élèves de l’OrphéonLeur chantaient Les Bœufs aux fenêtres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !On voit dormir au nid la cailleQu’un vautour fauve lorgne en bas :Telle s’endormait Carabas.Le jeune homme au lorgnon d’écaille,C’était le doux NapoléonCitrouillard, l’un de nos vieux maîtres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Et, fougueux comme un Transtamare,Citrouillard, ce dandy sans foi,La fit un jour, de par le Roi,Rédactrice du Tintamarre !Elle y traduit AnacréonEn vers de quatre centimètres...Allez, allez, ô gens de lettres,Manger du flan dans l’Odéon !

Septembre 1846.