Le Pressoir

SANS doute elles vivaient, ces grappes mutiléesQu’une aveugle machine a sans pitié foulées !Ne souffraient-elles pas lorsque le dur pressoirA déchiré leur chair du matin jusqu’au soir,Et lorsque de leur sein, meurtri de flétrissures,Leur pauvre âme a coulé par ces mille blessures ?Les ceps luxuriants et le raisin vermeilDes coteaux, ces beaux fruits que baisait le soleil,Sur le sol à présent gisent, cadavre infâmeD’où se sont retirés le sourire et la flamme !    Sainte vigne, qu’importe ! à la clarté des cieuxNous nous enivrerons de ton sang précieux !Que le cœur du poëte et la grappe qu’on souilleNe soient plus qu’une triste et honteuse dépouille,Qu’importe, si pour tous, au bruit d’un chant divin,Ruisselle éblouissant le flot sacré du vin !

            Mars 1842.