Le Stigmate

UNE nuit qu’il pleuvait, un poëte profaneM’entraîna follement chez une courtisaneAux épaules de lys, dont les jeunes rimeursCouronnaient à l’envi leur corbeille aux primeurs.Donc, je me promettais une femme superbeSouriant au soleil comme les blés en herbe,Avec mille désirs allumés dans ces yeuxQui reflètent le ciel comme les bleuets bleus.    Je rêvais une joue aux roses enflammées,Des seins très à l’étroit dans des robes lamées,Des mules de velours à des pieds plus polisQue les marbres anciens par Dypœne amollis,Dans une bouche folle aux perles inconnuesLa Muse d’autrefois chantant des choses nues,Des Boucher fleurissants épanouis au mur,Et des vases chinois pleins de pays d’azur.Hélas ! qui se connaît aux affaires humaines ?On se trompe aux Agnès tout comme aux Célimènes :Toute prédiction est un rêve qui ment !Ainsi jugez un peu de mon étonnementLorsque la Nérissa de la femme aux épaulesVint, avec un air chaste et des cheveux en saules,Annoncer nos deux noms, et que je vis enfinL’endroit mystérieux dont j’avais eu si faim.    C’était un oratoire à peine éclairé, graveEt mystique, rempli d’une fraîcheur suave,Et l’œil dans ce réduit calme et silencieuxPar la fenêtre ouverte apercevait les cieux.Le mur était tendu de cette moire bruneOù vient aux pâles nuits jouer le clair de lune,Et pour tout ornement on y voyait en l’airLa Melancholia du maître Albert Dürer,Cet Ange dont le front, sous ses cheveux en ondes,Porte dans le regard tant de douleurs profondes.Sur un meuble gothique aux flancs noirs et sculptésParlant des voix du ciel et non des voluptés,Souriait tristement une Bible entr’ouverteSur une tranche d’or ouvrant sa robe verte.    Pour la femme, elle était assise, en peignoir brun,Sur un pauvre escabeau. Ses cheveux sans parfumRetombaient en pleurant sur sa robe sévère.Son regard était pur comme une primevèreHumide de rosée. Un long chapelet grisRoulait sinistrement dans ses doigts amaigris,Et son front inspiré, dans une clarté sombrePâlissait tristement, plein de lumière et d’ombre !    Mais bientôt je vis luire, en m’approchant plus prèsDans ce divin tableau, sombre comme un cyprès,Dont mon premier regard n’avait fait qu’une ébauche,Aux lèvres de l’enfant le doigt de la débauche,Sur les feuillets du livre une tache de vin.Et je me dis alors dans mon cœur : C’est en vainQue par les flots de miel on déguise l’absinthe,Et l’orgie aux pieds nus par une chose sainte.Car Dieu, qui ne veut pas de tare à son trésorEt qui pèse à la fois dans sa balance d’orLe prince et la fourmi, le brin d’herbe et le trône,Met la tache éternelle au front de Babylone !

            Février 1841.