Monsieur Coquardeau

Roi des Crétins, qu’avec terreur on nomme,Grand Coquardeau, non, tu ne mourras pas.Lépidoptère en habit de Prudhomme,Ta majesté t’affranchit du trépas,Car tu naquis aux premiers jours du monde,Avant les cieux et les terres et l’onde.Quand le métal entrait en fusion,Titan, instruit par une visionQue son travail durerait la semaine,Fondit d’abord, et par provision,Le front serein de la Bêtise humaine.On t’a connu dans Corinthe et dans Rome,Et sous Colbert, comme sous Maurepas.Mais sur tes yeux de vautour économeSe courbait l’arc d’un sourcil plein d’appas,Et le sommet de ta tête profondeA resplendi sous la crinière blonde.Que Gavarni tourne en dérisionTes six cheveux ! Avec décisionLe démêloir en toupet les ramène :Un Dieu scalpa, comme l’Occasion,Le front serein de la Bêtise humaine.

Tu te rêvais député de la SommeDans les discours que tu développas,Et, beau parleur grâce à ton majordome,On te voit fier de tes quatre repas.Lorsqu’en s’ouvrant ta bouche rubicondeVerse au hasard les trésors de Golconde,On cause bas, à ton exclusion,Ou chacun rêve à son évasion.Tu n’as jamais connu ce phénomène ;Mais l’ouvrier doubla d’illusionLe front serein de la Bêtise humaine.Comme Pâris tu tiens toujours la pomme.Dans ton salon, qu’ornent des Mazeppas.On boit du lait et du sirop de gomme,Et tu n’y peux, selon toi, faire un pasSans qu’à ta flamme une flamme réponde.Dans tes miroirs tu te vois en Joconde.Jamais pourtant, cœur plein d’effusion,Tu n’oublias ta chère infusionPour les rigueurs d’Iris ou de Climène.L’espoir fleurit avec profusionLe front serein de la Bêtise humaine.

A ton café, tu te dis brave commeUn Perceval, et toi même écharpasLe rude Arpin ; ta chiquenaude assomme.Lorsque tu vas, les jambes en compas,On croirait voir un héros de la Fronde,Ou quelque preux, vainqueur de Trébizonde.Mais, évitant avec précisionL’éclat fatal d’une collision,Tu vis dodu comme un chapon du Maine,Pour sauver mieux de toute lésionLe front serein de la Bêtise humaine.                     ENVOI

Prince des sots, un système qu’on fondeA son aurore a soif de ta faconde.Toi, tu vivais dans la prévisionEt dans l’espoir de cette invasion :Le Réalisme est ton meilleur domaine,Car il charma dès son éclosionLe front serein de la Bêtise humaine.

Novembre 1856.