Reprise de La Dame

Mourir de la poitrineQuand j’ai ces bras de lys,La lèvre purpurine,Les cheveux de maïsEt cette gorge rose,Ah ! la vilaine chose !Quel poëte moroseEst donc ce Dumas fils !Je fus, pauvre colombe,Triste, blessée au flanc ;Déjà le soir qui tombeGlace mon jeune sang,Et, j’en ai fait le pacte,Il faut qu’en femme exacte,Au bout du cinquième acteJ’expire en peignoir blanc !

Pourtant, j’aime une vieQu’un immortel trésorPoétise, ravie,Dans un si beau décor ;J’aime pour mes extasesLes feux des chrysoprases,Les rubis, les topazes,Les tas d’argent et d’or !

Paris est une villeOù mille voyageursCherchent au VaudevilleDe pudiques rougeurs,Où toute jeune filleAux façons de torpillePeut avoir ce qui brilleAux vitres des changeurs !

J’aime cette lumièreQui, des lustres fleuris,Tombe aux soirs de premièreSur ma poudre de riz,Quand, aux loges de face,Ma petite grimace,Malgré leur pose, effaceCerisette et Souris.

J’aime qu’en ma fournaiseUn lingot fonde entier,Et que, pour me rendre aise,Avec un luxe altierDe jeune SulamiteQui ne soit pas un mythe,Plus d’un caissier imiteGrellet et Carpentier !J’aime que le vieux comteSoit réduit aux aboisEn refaisant le compteDes perles que je bois,Enfin, cela m’allècheDe sentir ma calècheVoler comme une flèchePar les détours du bois !

J’aime que l’on me bougeUn grand miroir princier,Pour me poser ce rougeQui plaît à mon boursier,Tandis que ma compagne,Brune fille d’Espagne,Sur l’orgue m’accompagneDes chansons de Darcier !

Mais surtout, quand, dès l’aube,S’éloigne mon sous-chefNatif d’Arcis-sur-Aube,Renvoyé d’un ton bref,Dans ma main conquéranteJ’aime à tenir quaranteNouveaux coupons de rente,Et du papier Joseph !

Janvier 1857.