Grenade

Soit lointaine, soit voisine,Espagnole ou sarrasine,Il n’est pas une citéQui dispute sans folieÀ Grenade la jolieLa pomme de la beauté,Et qui, gracieuse, étalePlus de pompe orientaleSous un ciel plus enchanté.Cadix a les palmiers ; Murcie a les oranges ;Jaën, son palais goth aux tourelles étranges ;Agreda, son couvent bâti par saint-Edmond ;Ségovie a l’autel dont on baise les marches,Et l’aqueduc aux trois rangs d’archesQui lui porte un torrent pris au sommet d’un mont.Llers a des tours ; BarceloneAu faîte d’une colonneLève un phare sur la mer ;Aux rois d’Aragon fidèle,Dans leurs vieux tombeaux, TudèleGarde leur sceptre de fer ;Tolose a des forges sombresQui semblent, au sein des ombres,Des soupiraux de l’enfer.Le poisson qui rouvrit l’œil mort du vieux TobieSe joue au fond du golfe où dort Fontarabie ;Alicante aux clochers mêle les minarets ;Compostelle a son saint ; Cordoue aux maisons vieillesA sa mosquée où l’œil se perd dans les merveilles ;Madrid a le Manzanarès.Bilbao, des flots couverte,Jette une pelouse verteSur ses murs noirs et caducs ;Medina la chevalière,Cachant sa pauvreté fièreSous le manteau de ses ducs,N’a rien que ses sycomores,Car ses beaux ponts sont aux maures,Aux romains ses aqueducs.Valence a les clochers de ses trois cents églises ;L’austère Alcantara livre au souffle des brisesLes drapeaux turcs pendus en foule à ses piliers ;Salamanque en riant s’assied sur trois collines,S’endort au son des mandolines,Et s’éveille en sursaut aux cris des écoliers.Tortose est chère à saint-Pierre ;Le marbre est comme la pierreDans la riche Puycerda ;De sa bastille octogoneTuy se vante, et TarragoneDe ses murs qu’un roi fonda ;Le Douro coule à Zamore ;Tolède a l’alcazar maure,Séville a la giralda.Burgos de son chapitre étale la richesse ;Peñaflor est marquise, et Girone est duchesse ;Bivar est une nonne aux sévères atours ;Toujours prête au combat, la sombre Pampelune,Avant de s’endormir aux rayons de la lune,Ferme sa ceinture de tours.Toutes ces villes d’EspagneS’épandent dans la campagneOu hérissent la sierra ;Toutes ont des citadellesDont sous des mains infidèlesAucun beffroi ne vibra ;Toutes sur leurs cathédralesOnt des clochers en spirales ;Mais Grenade a l’Alhambra.L’Alhambra ! l’Alhambra ! palais que les GéniesOnt doré comme un rêve et rempli d’harmonies,Forteresse aux créneaux festonnés et croulants,Où l’on entend la nuit de magiques syllabes,Quand la lune, à travers les mille arceaux arabes,Sème les murs de trèfles blancs !Grenade a plus de merveillesQue n’a de graines vermeillesLe beau fruit de ses vallons ;Grenade, la bien nommée,Lorsque la guerre enflamméeDéroule ses pavillons,Cent fois plus terrible éclateQue la grenade écarlateSur le front des bataillons.Il n’est rien de plus beau ni de plus grand au monde ;Soit qu’à Vivataubin Vivaconlud réponde,Avec son clair tambour de clochettes orné ;Soit que, se couronnant de feux comme un calife,L’éblouissant GénéralifeÉlève dans la nuit son faîte illuminé.Les clairons des Tours-VermeillesSonnent comme des abeillesDont le vent chasse l’essaim ;Alcacava pour les fêtesA des cloches toujours prêtesÀ bourdonner dans son sein,Qui dans leurs tours africainesVont éveiller les dulcaynesDu sonore Albaycin.Grenade efface en tout ses rivales ; GrenadeChante plus mollement la molle sérénade ;Elle peint ses maisons de plus riches couleurs ;Et l’on dit que les vents suspendent leurs haleinesQuand par un soir d’été Grenade dans ses plainesRépand ses femmes et ses fleurs.L’Arabie est son aïeule.Les maures, pour elle seule,Aventuriers hasardeux,Joueraient l’Asie et l’Afrique,Mais Grenade est catholique,Grenade se raille d’eux ;Grenade, la belle ville,Serait une autre Séville,S’il en pouvait être deux.