« Le poème éploré se lamente »

Le poëme éploré se lamente ; le drameSouffre, et par vingt acteurs répand à flots son âme ;Et la foule accoudée un moment s’attendrit,Puis reprend : — Bah ! l’auteur est un homme d’esprit,Qui, sur de faux héros lançant de faux tonnerres,Rit de nous voir pleurer leurs maux imaginaires.Ma femme, calme-toi ; sèche tes yeux, ma sœur. —La foule a tort : l’esprit c’est le cœur ; le penseurSouffre de sa pensée et se brûle à sa flamme.Le poëte a saigné le sang qui sort du drame ;Tous ces êtres qu’il fait l’étreignent de leurs nœuds ;Il tremble en eux, il vit en eux, il meurt en eux ;Dans sa création le poëte tressaille ;Il est elle ; elle est lui ; quand dans l’ombre il travaille,Il pleure, et s’arrachant les entrailles, les metDans son drame, et, sculpteur, seul sur son noir sommetPétrit sa propre chair dans l’argile sacrée ;Il y renaît sans cesse, et ce songeur qui créeOthello d’une larme, Alceste d’un sanglot,Avec eux pêle-mêle en ses œuvres éclôt.Dans sa genèse immense et vraie, une et diverse,Lui, le souffrant du mal éternel, il se verse,Sans épuiser son flanc d’où sort une clarté.Ce qui fait qu’il est dieu, c’est plus d’humanité.Il est génie, étant, plus que les autres, homme.Corneille est à Rouen, mais son âme est à Rome ;Son front des vieux Catons porte le mâle ennui.Comme Shakspeare est pâle ! avant Hamlet, c’est luiQue le fantôme attend sur l’âpre plate-forme,Pendant qu’à l’horizon surgit la lune énorme.Du mal dont rêve Argan, Poquelin est mourant ;Il rit : oui, peuple, il râle ! Avec Ulysse errant,Homère éperdu fuit dans la brume marine.Saint Jean frissonne ; au fond de sa sombre poitrineL’Apocalypse horrible agite son tocsin.Eschyle ! Oreste marche et rugit dans ton sein,Et c’est, ô noir poëte à la lèvre irritée,Sur ton crâne géant qu’est cloué Prométhée.