Quia pulvis es

                Ceux-ci partent, ceux-là demeurent.Sous le sombre aquilon, dont les mille voix pleurent,Poussière et genre humain, tout s’envole à la fois.Hélas ! le même vent souffle, en l’ombre où nous sommes,                Sur toutes les têtes des hommes,                Sur toutes les feuilles des bois.

                Ceux qui restent à ceux qui passentDisent : — Infortunés ! déjà vos fronts s’effacent.Quoi ! vous n’entendez plus la parole et le bruit !Quoi ! vous ne verrez plus ni le ciel ni les arbres !                Vous allez dormir sous les marbres !                Vous allez tomber dans la nuit ! —

                Ceux qui passent à ceux qui restentDisent : — Vous n’avez rien à vous ! vos pleurs l’attestent !Pour vous, gloire et bonheur sont des mots décevants.Dieu donne aux morts les biens réels, les vrais royaumes.                Vivants ! vous êtes des fantômes ;                C’est nous qui sommes les vivants !