La pluie

Gouttes de pluie,

Eaux limpides

Qui dégringolent du ciel

Sur nos cimes.

Miroirs de soleils

Elles lèchent nos écorces,

Se chargent de nos graisses

Et furoncles,

Pansent nos moignons

Branches coupées,

Syndrome du membre vivant.

Puis roulent encore

Jusqu’à nos bas,

Racines du mal,

Pour en terre,

Gonflées de nos maux,

Abreuver notre repas.