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Notre livre est écrit.
L'ultime point à la ligne.
De nos pages encornées
Aucun ne s'est froissé.
Pas vraiment papier glacé
J'imprimais ton fin grammage
Du bleu riche de tes pages.
A trop vouloir nous écrire
N'avons su nous lire.
Notre livre rare
Emplit les étales de quai de gare.
Pourtant les héros fatigués
Au terme de notre livre usé
Renaîtrons d'autres plumes
D'horizons sans brume.