L'ANTICHAMBRE

L’antichambre

J’ai soixante et cinq ans Maman !
Puis-je espérer encore et encore ?
Aucun mot se déposant dans mon encrier.
Un néant absolu qui fait mal, très mal.

Tu m’as vraiment oublié, est-ce possible ?
Tu refuses de me reconnaître et pourtant…
Je suis ton fils au gré d’un vent chaleureux.
Ressentir ton amour sinon ton respect.

J’ai soixante et cinq ans Maman !
Est-ce que ton cœur bat toujours ?
Nos chemins bifurquent… un silence.
Un brouillard épais, l’insupportable.

J’ai soixante et cinq ans Maman !
Un jour… peut-être ?

André, épervier

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