Mon logis

La rue.

Seul dans la rue je vais suivant le temps
Errer dehors et dedans les métros .
Le langage est celui de la rue .
Mon matelas un vieux carton .
Dans une cage derriere l'escalier.
J'ai mon sommier.
Froid dans mon corps .
La couverture est ma parure et mon linceuil.
Mon savon est sec pas d'eau courante .
Une douche je n'ai pas rêve.
Mon esprit est ramolli .
Je trace ma route crasse au dos .
Ma famille SDF .
Mon chien s'est mon lien .
Securité.
Mal du retour en arriére .
Euros quémandés à la manche .
Jamais pour moi de dimanche .
Faim de nourriture le sol que je foule n'est que pourriture.
Mes gelures dûes au froid .
J'ai mal de la rue .
Quelqu'un n'aura-t-il reconnu ?