Le mouchoir dans la poche

Un jour d’avril 1915 …

Le ciel s’est étoilé sous les obus.
« Il » était là rampant entre les herbes folles.
Le fusil sous le ventre et la chique au bord des lèvres. Son front perlait, la peur le paralysait.
Le sifflement des obus se mélangeait au croassements des corbeaux tournoyant au-dessus de la viande fraîche.

L’aube pointait tout juste son nez, et pourtant il faisait déjà bien jour.
Se cachait, fuir, « Il » ne pensait plus qu’à cela.
Des cris et des larmes explosèrent.
Et le sang coula, coula encore …
« Il » voyait ses amis se faire tuer comme des lapins sous ses yeux.
Une terrible chasse à l’homme était ouverte.
« Il » couru aussi vite que son corps lui permit.
Et le rideau est tombé.
« Il » a joué son dernier acte …

Un soir de mai 1918 …

« Elle » reçu un colis accompagné d’une lettre.
« Elle » lu la lettre en silence puis la rangea dans un tiroir avec ce qui restait « d’Il ».
Ce soir là, le mouchoir resta dans sa poche …





Sandrine