le printemps chante.

Les crépuscules argentés de l'hiver suffoquent comme des vieux, et entrent dans leurs sépultures.
Les aubes lucides et leurs soleils triomphants embrasent l'éther et sa démesure.
Les myriades de fleurs éclossent sous l'orchestre pétillant du printemps.
Les arbres feuillolent sous les subtiles caresses presque féminines du vent.
Les hommes et les femmes dansent en cadences sous ces rivières d'orfèvres poétiques.
Les chants fervents des oiseaux se disséminent dans les chambres de l'empyrée,
et se transmuent en des amours idylliques.
Les nuits fauves ne soupirent plus et s'endorment sereinement dans une mer de silences.
Les mitrailles et leurs artilleurs se sont tus depuis longtemps, pour les ravages embrasés par les flots saugrenus de leurs véhémences.
Les peuples partagent entre-eux des amours et des prodigalités immenses.
La terre laisse fleurir de ses lèvres, un sourire intense.
Et le poète peut clore ses paupières, et se laisser glisser dans son songe vaporeux à travers sa pluie de sons argentins, et sa douce romance.