La fin du printemps.

Le soleil printanier pâlit sur une mer sombre de la voûte ethérée.
Ses rayons meurent comme des vieillards arrachés par leurs sénilités.
L'horizon est ecrasé par un cercle de nuées effrayantes.
L'automne épand sur la sphère , ses noirceurs époustoufflantes.
La nature avant qu'elle n'expire, exhibe ses plaies sanguinolentes
Sous des vents qui se transmuent en des tornades virulentes.
Les arbres se fendent sous la puissance de la foudre, certains s'ecroulent lourdement sur la chaussée.
Les fenêtres se brisent sous l'ineffable véhémence des grêlons argentés.
Cependant le poète vient plus qu'effleurer l'automne des idées.
Son imagination est asservie à une implacable torpeur.
Son encre se durcit sous cette accablante froideur.
Puis son sang se fige comme ses aïeux glacés.
A présent il repose dans l'ouate des fonds bleutés de l'empyrée.