La guerre.

Les étangs et leurs veines pourpres vomissent sur leurs berges, le sang des jeunes fantassins mitraillés farouchement par les artilleurs.
Avec leurs membres disloqués, leurs têtes arrachées, leurs lambeaux de chairs provoqués par des pluies de bombes, pendant de si longues heures.
Ce sont leurs coeurs qui s'écoeurent devant tant de malheurs.
Pour que celà saute à nos yeux, qu'elle nous prenne à la gorge, cette fresque sanguinolente embrasée par les puissants et leurs desseins mortiféres,
Afin que nous les mères ne soyons plus déchirées par tant de chagrins amers.
Que nos visages ne soient plus sculptés ni ravagés par les douleurs de la guerre,
Que nos pleurs inconsolables n'inondent plus la terre.
Que nous ne soyons plus accrochées aux racines du désespoir.
Que nous vomissions aux portes des régents, nos aversions les plus noires.
Même sil faut verser notre sang, en nous battant contre-eux et leurs infâmies,
Pour que la guerre puisse sombrer définitivement dans une mer de l'oubli.