L'incurable antienne spleenique (fiction).

L'incurable antienne spleenique est venu altérer la sérénité de la poètesse,
Comme un échafaud, une mortaison , un tyran éperonné par le désir
d'embraser les pourpres agonies de ses palmes d'amours et d'ivresses.
Aussi, son imagination s'est asséchée comme l'encre de son crayon,
Tel un vieillard dérobé atrocement par la sournoise déshydratation,
Comme des passions livrées sur les chemins sans hasard de naufrages,
portant les visages abreuvés d'aversions.
Même ses espérances de créations se sont enfuies comme un vol mystérieux
dans l'antre noir de l'éther.
Si bien qu'elle est asservie de jouer comme la nature de l'automne,
son hymne morne et amer,
Comme les mendiants contraints de ployer leurs échines
Sous les griffes acérées de la fortune, sous les supplices infligés par ses gants de fer.
Et pour cette femme mordue par ses dolents chagrins,
mes sanglots saignent comme une hémorragie cérébrale devant sa vie austère.