Il n’y a plus d’été

C’était un sans abris
Perdu au fond d’un lac
Marchant de verres brisés
Arquant son air fumé

Voilà une petite chatte
Au ventre d’une portée
Aux cris d’un goéland
En file de ses indiens

Au son des brumes vertes
L’acier poussa sa pelle
Métaux ferreux baveux
Le ciel n’est pas en feu

C’était une coquille
Perdu au fond d’un vrac
C’était un vert brisé
Tortue dans ce débris