Le parfum

Elle est morte
La pensée
Et l’odeur
Du parfum
Qu’elle me laisse

Devant moi
Son sourire
Son offrande
Et ses mains

Souvenir
Des amours
Disparus
Éconduits

De ma peau
Sont les pleurs
Pour cette fleur
Cette rose
Abîmée
Que l’on jette

Dans son eau
Elle me pique
En mes mains
À ce jour
D’un matin