Une plume de nulle part

Je n'ai jamais compris ce que je voyais
J'ai le goût des mots car ils donnent un aperçu à la liberté
Après tout, la nature est faite comme un cachot
Qui ne se dévoile qu'aux esprits s’arguant moins sots
Elle est ainsi parceque point de vies sans quête
Sans missions, sans fin, même le vil se voit dans la crête
Alors chacun pour sa part dessine une identité
Qu'il juge propre parce que librement il l'aura opté
L'écriture, mon adresse, façonne mes idées
De la manière dont je présume ouvertement l'intimité
Prendrais-je ces règles d'hier
Ces styles qui ont fait compté Hugo et Voltaire
En primant sur les mots, il n'avaient de fondements
Que la manière dont ils s'estimaient aux rangs
En primant sur les mots, ils ont bravé les ères
De par une illusion qu'ils ont tenu, fier
Ici c'est des proses d'un coléreux auteur
Oisif, qui ne voit de forme que la lueur
Obscure de sa cupidité sans mesure
Une âme souvent perdue qui chercherait à se dompter
Qui, en n’écrivant pas une forme, fait lire une fin
Ne sachant écrire, elle a appris à parler
Avec des mots sans suite, elle a réussi à se fier
Elle s'est fier à elle même
Elle s'est plainte de son mal