Bihorel

Tu es bien loin, caché dans ta montagne
A trois mille lieux du théâtre de l’action,
Mais toi ça te vas, tout est calme,
Et grisant dans le fond.
Tu te dis qu’il n’y a pas si longtemps tu jouais à la marelle.
Avant de succomber à la belle et douce Raphilia, Bihorel,
Bien planqué dans ta vallée de Transylvanie
Personne ne te voit.

Mais tu ne sais comment le monde devient,
Il broie du Noir, et de l’Arménien,
A toujours fait du mal aux tiens.
C’est le dimanche quand arrive le soir
Que ta mélancolie revient.
T’emplis de désespoir et part
Comme elle vient.

Ton pays a bien souffert,
D’un tirant nommé Nicolas.
Qui dans les tourments de l’hiver
A fini enterrer dans un bois.

Tu ne sais pas comment tu deviens,
Tu broie du noir,
Tout en faisant du mal aux tiens.
C’est le dimanche quand vient le soir
Que ta noirceur revient.
T’emplis de désespoir et repart
Comme elle vient.

Certains utilisent la foi comme remède à la vie,
D’autres utilisent la fumée pour s’envoler,
Toi tu restes dans ton lointain pays isolé.
A siroter ton « Rakiu mar si pere »