La course à l'échalote

Sur un étal de la grand-place,
Couvrant un peu les céleris,
En bottes, tresses, en rosace,
Pend l’échalote au bulbe gris.

Son parfum gène aux entournures
Si bien que fusent les injures ;
Les poivrons disent, courroucés :
« Nous en avons, de l’herbe, assez !
Prions celui qui la fagote
Faire sa course à l’échalote ! »

Mais le brave marchand n’a pas le cœur à ça ;
Il écoute couci, mais en pense couça.
Seul importe à ses yeux le roi, sa clientèle ;
Pour le voeu d’un légume, il modère son zèle.

Or, l’herbe est vexée. Elle fuit,
S’extirpant du bel étalage.
Sitôt le vendeur la poursuit,
Puis la primeur du rayonnage !