Quand les usines ne fumeront plus

Sans répit fument les tristes cheminées
Dans l'horreur leurs noires traînées

Ne les laissez pas s'en aller, c'est un rêve qui passe
C'est une stratégie angélique ouverte sur l'espace

Etrange enchaînement par des causes secrètes
Ephémère prestige donné aux rêves des poètes

Quelque sympathie au fond de leurs coeurs
Cette douce passion qui fait les bons heurs

La mort les entoure en vain de ses ombres funèbres
Mais la raison voit le jour à travers ces ténèbres

Chantant d'une voix douce et sans rompre les chaînes
Nous allions dans la nuit qui masquait les chênes

Lointaine forêt, immense dont la lisière est sombre
Etendue immobile, dont le pesant repos a trop d'ombre