Ce jour il s'est figé

Ce jour il s'est figé, comme des jours se figent,
Et pourquoi, pourquoi donc ça n'arrive qu'aux bons?
Y a l'autre, Pinochet', qui accumule ses piges,
Et puis l'autre Franco qui est mort sous l'édredon!

C'est quoi cette planète, où tout est dérisoire?
Où fait n'importe quoi la mort, cette tarée,
Qui frappe dans le tas, hypocrite notoire,
Rien du tout sélective rien du tout préparée!

Ce jour il s'est figé, comme des jours se figent,
Ainsi c'est rien du tout une vie, c'est fragile,
Et toutes ces mesquineries, souvent là qui dirigent,
C'est quoi cette planète, où des rêves débiles,

Nous font croire à la lune et qu'on va y arriver?
C'est quoi cette planète, qui explose d'injustice,
Avec tous nos orgueils humiliés, éprouvés,
Nos certitudes et nos ridicules caprices?

Ce jour il s'est figé, comme des jours se figent,
Et pourquoi, pourquoi donc ça n'arrive qu'aux bons?
Y a l'autre, Pinochet', qui accumule ses piges,
Et puis l'autre Franco qui est mort sous l'édredon!