Le bocage

Nous allons sur les routes et les chemins de pierres
Dans le bourdonnement des abeilles affolées
Dans la senteur des haies en saison printanière
Que notre doux soleil fleuri à la volée

Les aubépines blanches dont le vent nous apporte
L’odeur sucré des fleurs aux mille floraisons
Qui s’élève de terre et des pierres qu’elle porte
Qui ont fait des calvaires et les murs des maisons

Au talus de nos champs ou la faune s’ébat
Chacun à sa tanière à l’abri des vignons
Dans le creux d’un vieux chêne, les abeilles déjà
S’adonnent à la visite des fleurs du vallon

Quel que soit le chemin qui vous emportera
Vous aurez près de vous, l’ombre d’un calvaire
Témoignage d’un vœu que le ciel exauça
Dont l’objet est gravé dans le bas de la pierre.

J’aime regarder ces croix dressées dans l’azur
Que l’on distingue à peine à travers le crachin
Qui mouille sans dommage cette pierre très dure
Que l’on a façonné la boucharde à la main.

Sur le chemin du retour, nous ne parlons pas
Notre cœur a du mal à s’arracher d’ici
Dans mon âme , une chanson, s’élève tout bas
L’année prochaine, j’irais revoir ma Normandie