Ma plume

Ce n'est pas dans les jours de brume,
Que j'aime me saisir de ma plume,
J'aime quand c'est un oiseau chantant,
Qui colore ces grands champs.
Mais la vie parfois lui hôte ses couleurs,
Et pourtant elle garde toujours sa douceur,
Elle devient blanche et légère,
Porte en elle les rêves d'hier.
Et déjà ce qui s'écrit aujourd'hui,
Fuit lentement vers l'oublie,
Il ne restera que pour seul trace,
Ces mots en guises de dédicace.