Etrange Chose

Où sont les matins d’oubli embrumés,
Les jours troublés aux camaïeux marron,
Les tapis de feuilles rouges, dorées,
Fleurant parfums subtils, donnant frissons ?

Où est le vent du Nord, tourbillonnant,
Tordant l’arbre comme simple roseau,
Grisant la colline, rythmant le temps
Aux croisées transies ruisselantes d’eau ?

Décembre… Toujours volent les abeilles,
Vibrant doucement au cœur de ces roses
D'un jardin hardi que l’air ensoleille
Comme au fort du printemps, étrange chose.

Mon corps près d’un feu supplie tressaillir
Et dehors ne rencontrer plus personne…
Las ! Le mois n’en finit pas de bleuir
Son ciel stupéfait qui rêve d’automne.