L'amour est enfant de poète.

Combien de ses mots viendront caresser coeurs et âmes,
Ne les taisant plus, par la plume déclare sa flamme,
Le racontant naissant, agonisant ou subsistant,
Écrit sur les éclats du temps, il est omniprésent.

Dévoilé sans pudeur, il en passe par quantité d'émotions,
Sorties de cœur sur cris du coeur en profusion,
Écrit à l'eau de rose ou distillé d'eaux de ses larmes,
Sensiblement, sans le vouloir, nous désarme.

Ravivé par une déception qu'il envoie aux enfers,
Ses mots doux, ravalés, en sont devenus amers,
Quand enfin une lueur d'espoir renaîtra avec l'aurore,
À cœur ouvert, il livrera ses mots encore et encore.

Lesmotsbleus le 25/10 /2022.