L'an deux milles cent vingt-cinq

L'an deux milles cent vingt-cinq, le ciel est devenu hideux.
La fin de notre belle éternelle planète bleue.
Il ne reste qu'un désert des ruines allant de Kinshasa à Chicago.
Rien ne vit plus, ni l'humain et son intelligence du chao.

Des nos villes, il ne restes que ombres des maisons fantômes.
Une odeur de fumée et des véhicules sans âmes.
De là où autre fois fut érigé des beaux paradis.
Il ne reste que vestiges et débris rappelant une tragédie.

De nos belles forêts on n'y voit que faune statufiée.
Une nature sans vie à l'image de tes animaux momifiés.
Morts étouffés par cendres et sable brulé;
D'un feux qui laisse derrière des arbre mutilés.

Les mers et océans qu'on croyait éternels ont disparu.
L'an deux milles cent vingt-cinq, une humanité perdue.
Repasse dans ma tête cette image, de la terre sous bombonne.
Cette fois ça y est, l'homme a détruit sa seule vrai fortune.
Lix kahungu
Cri du loup 12/mars/2018

Suivez ma page facebook : https://facebook.com/Poétique-cri-du-loup-149259939091106/ , cordialement lix