Les mots ont une histoire

Les mots ont une histoire

Et je suis à la verticale de l'abîme dans ce spleen qui m'efface et la vie en face ne m'intéresse pas et je reste consumé par des images de nuits qui s'égarent derrière mes lunettes teintées et mon cœur sur la main s'attache à la nuit claire...

Et j'écris comme je suis Oiseau de Nuit brûlé par les certitudes de la vie par les impacts éternels et je reste là à recevoir coups sur coups et le cœur en lambeaux l'âme déchirée comme le reste je traverse mille ponts et pas une lumière dans le square...

Et que reste t'il de mes poèmes si ce n'est des bouts de papiers chiffonés sur lesquels je ne suis plus rien et les poètesses pleurent sur mon chemin faits d'armes et de chagrins et toujours et encore les maux propres à déraciner les tombeaux...

Et la mort est blanche dans son écrin de velours écarlate et pas une âme ne meurt en une et seule fois et j'avance sur des chemins de traverses les nuits ou son lait est frais et je cristallise les événements passés dans dss sommeils de soie...

Neo