Sa Bulle

La tête qui tourne, elle déambule
Dans l’espace trop mort de sa bulle
Sa prison, citée en préambule
De tous les livres de drame trop nuls
Où sont passées ses envies d’exister
Entre le bleu et le gris de ses journées
Mélancolie, humeurs empoisonnées
Elle masque un corps bafoué
Où sont ses chaleurs, ses étés
Probablement tous passés
A peine frôlée par les années
Elle attend, sa bulle écrasée

Rien, même pas le bruit de gens
Qui s’amusent et rient au-dedans
Comme pour lui laisser le temps
D’apprendre à s’amuser vraiment
Rien, ni même le chant un peu strident
De cœurs qui s’empoignent sauvagement
Ne la touchent, rien elle ne trouve profond

La peau en feu et embrumée
De cette fièvre qui cache le vrai
Elle se baigne de vieux mensonges
Qu’elle inventait dans ses plus beaux songes
Histoires d’amour et de belles récompenses
Que des illusions, quand elle y repense
Vidée d’elle-même, en déchéance
Ame perdue dans sa démence
Où sont ses visages d’autrefois
Ceux qu’elle prenait au creux de ses bras
Ils sont partis trop loin, effacés
Elle est seule, sa bulle explosée…