Poète Egaré

Des feuilles ornées de dorures
Dansent dans le vent telles des fées
Se disputant pour être la muse
D’un poète dans les bois, égaré

Le vent les emporte
A lui elles se frottent
Mais il n’a d’yeux que pour une belle
Celle qui lui cherche querelle
Entre deux arbres inquiets
Aux portes du faux et du vrai

Le ciel soudain verse des larmes
Sur leurs peaux en flammes
Tentant d’éteindre la rage de cette dame
Avec peine et la mort dans l’âme
Le poète laisse échapper la belle
Et avec elle son étincelle

Il pleut des lames de tristesse
Dans ce tableau où se blesse
Un poète perdu dans sa détresse
Plus de muse, plus d’ivresse