Ces sales sandales

Sur les parvis pourpres
De ces plumes pleines de coeur
De courage, de poesies
De gestes et d'encre
Elles feutrent le cauchemar
De leurs boues sacrilèges
Mesurées à l'aune futile
De niaiseries et d'orgueils
Le blanc neige d'autrefois
qui était blanc de corps et d'âme
S'initie déjà sans caution
Sur les ruines de la honte hideuse
Et l'amour qui s'ensuivait
Se bouscule comme la mélasse
sous la fumée odieuse
Des fours à essence primitive .

Frantz Le beau